Ты моя революция. Красная метка на черном листе бумаге. Бумага приобретает форму кулака, я вспоминаю, что он похож на сердце. Я ищу тебя. Когда я занимаюсь этим, я понимаю – медленно, но верно -, что наша жизнь похожа на воду в стакане. Если смотреть сквозь стекло, она прозрачная. Если смотреть сверху, она мутная.
Ты мой вечный огонь.
Ты мост, разорванный пополам кем-то большим и сильным.
Ты проигравшая. Раз и навсегда. В этой мощной безжизненности. Я удивлена тому, что это слово где-то есть. Оно есть на картах, оно есть в словарях. А тебя там нет.
Ты мой инструмент. Мой последний бокал вина. Моя первая святость.
Ты мое изуверство. Это слово тоже есть в словарях.
Ты моя революция. Помолчи. Может быть, тогда я смогу найти тебя.
А губы в крови.
Скажи мне “пли” - и я застрелю кого угодно ради тебя. И больше не буду ждать крови.
Чтобы тоже стать революцией.

28 января 2006