Любовь ничего не творит.
Она уходит, он ей бросается в ноги.
Она забирает со стола сумку, говорит:
"Отойди с дороги.".
Да что же не так..
Были свечи, вино и любовь крестоносца к войне.
А она хочет коньяк,
Она - не хочет топить нелюбовь в вине.
За окном зажигаются окна
Последнего поезда в недрах метро.
Она может промокнуть,
Он ее не отпустит, он не хочет отдать ей пальто.
Она тихо смеется, зажимает ключи в руке.
Она может пройти босиком океанское дно,
Направляясь к любому из тех маяков, что горят вдалеке.
Он грозится, что выйдет к окно.
Она верит, бежит в коридор
И кричит: "Ты ведь будешь моим
Через сто тысяч лет", - он глядит на нее в упор:
"Подожди, наши жизни - они как дым.".
Он молчит, он крадется, как кот.
Обнимает ее, целует в кольцо на пальце.
Она вырывается, кричит: "Идиот.".
Он ничего не понял, она снова начинает смеяться.
Он может любить ее до одурения,
Не совершить ни одной ошибки.
Он может просчитать все, составить уравнение,
Уравнять свои слова и ее улыбки.
Он может сидеть до утра,
Может вылизать пол, поставить в вазу цветы.
Отправить ей sms со словом "пора".
Мол, пора возвращаться, солнце встало, свели мосты.
Она может вернуться,
Шепнуть на ухо: "Была пьяна.".
Это все может быть сном, она окажется рядом - ему стоит только проснуться.
Но это не важно.
Любовь не творит чудеса.
В голове до конца будет стучать: "Не влюблена, не влюблена, не влюблена.".
20 января 2008