Закат + завод = иллюзия пожара. Я стою на любимом 23, я считаю свои стихи по памяти - строчку за строчкой. Москва щенится. Щенки расползаются по миру, еще слепые, неокрепшие. Я давлюсь своей водой с рафинадом, ловлю их и пытаюсь закапать в пасть что-то очень полезное и горькое. Я невыносима, я перехожу дороги на красный, я грешница.
Еще до рождения кончились музы, и на московских щенков не хватает вдохновения. Бездарная воздушная русалка. С хвостом-рулем и почти без крыльев. Ну что мне делать, что.. До чего доводит честность.. До того, что тебя в итоге отправляют в чужие сны за все тем же рафинадом, а потом держат в неизвестности двое суток, как в клетке - чтобы, говорят, привыкала.
А я, может, не хочу привыкать. И все ваши заменители сахара мне давно осточертели, и цветы (раз, два, три, четыре, пять), и вообще все, что вы там себе обо мне придумали. Сбежать-то, конечно, некуда, вот я и стою здесь - на любимом 23 - и только сейчас вспоминаю, что 23-то - мое любимое число (потому что я, не посмотрев на степень популярности данной субстанции, полюбила насилие), а значит мы можем назвать мой дом моей судьбой или, скажем, нелепой случайностью. А знаете, почему.. Да потому, что мы все можем. Вот такие бессильные.
26 июня 2006