Наши часы бьют полдень. Они до сих пор бьют полдень какого-то дня минувшего года.., минувшего несколько веков назад. Тени бьются о серый песок, песок отвечает ударом на удар. Я жду своей смерти, как люди ждут перемены сезона - она так же нормальна. Я с кем-то из своих прячу потрепанные записки в асфальт, меняя сюрреальность на то, что может понять только ребенок. И мы сами это не понимаем, и страдаем от жажды знания, и мечемся между снами, теряя.. Мы наши золотые украшения случайно роняем в стаканы с водой, мы стоим на обрывах - каждый на своем - и чувствуем, что обнажены.
23 января 2005