• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:18 

Верн

Ты, наверное, слишком близок -
Перешел все границы мира.
Мне на сердце слезой нанизан,
Стал врагом, пеленой, кумиром.

Повернешься лицом к восходу,
Я увижу твою улыбку.
Миг прошел или, может, годы,
А надежды все так же зыбки.

На прожженной рубашке копоть,
Взгляд опасней дамасской стали.
Осквернили любовью похоть,
Ничего так и не познали.

Здесь особенный воет ветер -
Между северным и восточным.
Там, где ты, все иначе светит -
Звезды, луны и солнца ночью.

Суеверной, наивной, слабой
Стать могу под твоим покровом.
Для тебя лишь добуду славу
Метким страстным последним словом.

Обернусь белокрылой птахой
И виверной, горящей вечность.
За тобой - в небеса, на плаху.
От всего, что небезупречно.

И, конечно, я буду верной,
Твоей серой безликой тенью.
Предающей себя безмерно,
Весь свой мир подарив забвенью.

30 марта 2014

22:12 

Сказка

Жила-была дорога. Не широкая и не узкая. Средненькая такая. Не прямая и не петляющая. Потому что кольцевая.
Она шла замкнутым кругом вокруг небольшой горы (или большого холма). Зачем идти по дороге, которая никуда не ведет.. Принцы и принцессы, ведьмы и волшебники, коты и единороги ходили по другим дорогам. Ходили туда, куда хотели дойти. Из пункта А в пункт Б. Или В. Или Ф.
Дороге было плохо. Ужасно плохо. Она завидовала другим дорогам. Иногда она хотела раствориться в горе и пропасть навсегда. Но это очень сложно - пропасть.
Жила-была маленькая фея. По фейским меркам маленькая, конечно. И по размерам. Не как феи цветов, не настолько. Просто небольшая. Она жила то тут, то там. Она ходила по дорогам. Но разве обращаешь внимание на дороги, когда идешь туда, куда хочешь дойти.. Из пункта А в пункт Ф.
Много дней и дорог. Фея оказалась рядом с той горой и кольцевой дорогой. Она тоже подумала, зачем нужна дорога, которая никуда не ведет. Но ведь это не утверждение, это вопрос. А на вопрос надо найти ответ. И фея ступила на дорогу и пошла.
Дорога сначала не поверила своим.. в общем, она сначала не поверила, что по ней кто-то идет. И не просто кто-то, а фея - не гном, не тролль и не белка. Сперва обрадовавшись, дорога подумала, что, разумеется, фея просто не знает, что у этого пути нет конца. Сейчас узнает и уйдет. Пропадет. Феям пропадать гораздо проще, чем дорогам.
А фея сделала круг, потом другой. И все не уходила. Она гуляла по дороге, пока не натерла ногу в серебряной туфельке. Рассматривала гору и окрестности. Особенно гору. Ей очень нравилась гора. И дорога. И небо наверху. А главное - ее собственные - фейские - ощущения.
Фея погуляла и легла спать. Прямо там, у обочины дороги, у подножья горы. Феи могут так делать, им это ничем не грозит.
Дорога решила, что не будет думать о расставании. Она будет наслаждаться моментом. Сейчас все так замечательно, и эту замечательность нужно ловить и впитывать. Она всю ночь радовалась присутствию феи - тому, что она спит совсем рядом и видит свои колдовские сны.
Утром фея проснулась от яркого солнца и решила, что пещеру надо будет сделать с другой стороны горы. Это будет небольшая красивая пещера для небольшой красивой феи. В ней будет камин, белая кровать, шкафчик для свитков и столик с пятью ножками. Из широкого входа будет открываться вид на небо и лес. И на дорогу. Фея решила остаться.
..
Много дней. А еще недель, месяцев и лет. Но это нам так кажется. В месте, где счастлив, время пролетает незаметно. Фея немного повзрослела, но осталась такой же.. небольшой. А дорога осталась кольцевой. Разве можно описать ее чувства. Разве их придумали - такие чистые и теплые. Зато можно рассказать о том, что дорога, наконец, поняла. Что нет особенной ценности, если к тебе тянутся потому, что ты удобен, полезен и близко. К тебе тянутся многие, но все они тебя покидают, не оставляя даже кругов - ведь ты не речка. Ценно - когда ты неудобен, бесполезен и далеко, но к тебе все равно пришли. Это значит - что пришли именно к тебе. И, возможно, уже никогда не уйдут.


Дополнение к сказке

Жила-была гора. Небольшая. Почти холм. Но все-таки гора. Вокруг нее проходила кольцевая дорога, а за дорогой был лес. В лесу росли не слишком высокие деревья, и горе хватало ее роста, чтобы видеть самые разные земли. У горы было очень хорошее зрение.
Она видела, как принцы сражались с драконами. Как принцессы уходили от принцев к драконам обратно. Как пегасы летали над величественными замками. Как колдуны рисовали на стенах замков картины силой мысли.
Горе не было очень плохо, но и очень хорошо не было. Ей казалось, что жизнь проходит мимо нее. Что все происходит где-то очень далеко. А рядом ничего не происходит.
Однажды гора долго мечтала о волшебных странах и очень устала. Она уснула под утро и проспала долго - весь день и всю ночь. Она спала бы и дольше - горы это умеют (счастливые) -, но ее разбудили перемены. Она почувствовало, что стала другой.
Окончательно пробудившись, она поняла, что в ней появилась пещера. Рядом со входом в пещеру стояла небольшая фея и махала волшебной вязальной спицей. В пещере появлялась мебель, на кровати образовывались подушки, от стола начинал тянуться сладкий запах единорожьего молока. Наконец, в камине заиграл салатовый огонь. Фея вошла внутрь, огляделась и приступила к работе. Или к миссии - что там у фей. Саламандрам слишком холодно, а фростикам слишком жарко. Проблема. Надо решать. Леший украл царскую корону, царство на грани нервного срыва. Как им объяснить, что он просто пошутил. Маяк влюбился и светит теперь только в одном направлении. Без феи не обойтись. Надо все обдумать, написать заклинания, сочинить по паре выходов из каждой ситуации. Жизн . Кипит и волнуется. Фея небольшая, но очень выносливая. Она сможет все.
..
Много дней. А еще недель, месяцев и лет. Каждый день наполнен сказками, приключениями и жар-птицами, разносящими письма. Горе было очень хорошо. Она так ждала этого "очень", что от осознания обладания желаемым ей становилось еще лучше. Иногда ей казалось, что фея любит дорогу чуть больше, чем ее саму - гору. Но гора не грустила из-за этого. Главное, что любит. И счастлива. И, возможно, уже никогда не уйдет.

11 января 2014

21:54 

Мне хочется уснуть, пропасть под белой пеной.
Награды все покрыты поцелуями,
И День Рождения ждет неминуемый.
Я слишком счастлив - так несовременно.

Несвоевременно - глубоким днем в июле.
Когда страдать и плавиться на платине
Бетона надо, чтоб добыть объятия
Красотки, что летит верхом на пуле.

Ее наряд изрыт мольбами о ненастье,
Но волосы сияют, словно прокляты,
А губы манят, как осколок, воткнутый
Любимой в сердце: сладость и несчастье.

Красотка не идет на сделки и не плачет.
Им сложно допроситься ее жалости,
Ее визита. И уйти не в старости,
А этим днем в июле. Это значит,

Что мне осталось лишь уснуть, прикрывшись
Тугою пеной, ведь раскаялся
Я в счастье. Не рыдал, не маялся.
Так и запомнят: жив, хоть и не дышит.

11 января 2014

21:31 

Белая ткань беспечности
Ляжет на землю летом.
Я буду первой встреченной,
Только бы помнить об этом.

Значит год будет свергнут
С терпких олимпов ночи.
Ночь это славно, верно.
Но и беспечность, очень.

21 декабря 2013

21:30 

Притча

У одного человека была большая ракушка, через которую он очень любил слушать море. Но ему все время казалось, что он не может услышать море по-настоящему из-за того, что к шуму волн примешивались посторонние звуки. Человек пытался спрятаться в шкаф, но и сквозь стенки шкафа слышал, как гремела посудой на кухне жена, как лаяла собака, как соседи что-то кричали друг другу. И человек решил найти место, где сможет услышать голос своей любимой ракушки без примесей. Он долго путешествовал и в итоге добрался до уголка, в котором царила тишина. С надеждой он приложил ракушку к уху.
Но все мы знаем, что он ничего не услышал.

5 ноября 2013

21:29 

Струны это не только миг,
Ноты это не только вечность.
Когда мир будет безупречен,
Мы с тобой растворимся в них.

2013

21:28 

Ты отчаялась и смирилась.
И, как старый в деревне дом
Оставляют годам на милость,
Все оставила на потом.

До железной дожив кровати,
Почерневших гнилых зубов,
Сотни снов в суете потратив,
Возвращаются на порог.

Воздух чище иных рубашек,
Травы слаще иных имен.
Но вдыхается только кашель,
И покой погибает в нем.

Ни цветов, ни искристой стужи,
Не увидит ослепший глаз.
Ты же сделала много хуже,
Счастье выставив про запас.

13 сентября 2013

21:27 

Маленькая акула родилась в бассейне. Воду в нем хлорировали, поэтому маленькая акула была хлорированной. Она пряталась у бортиков и питалась человеческой едой, падающей со стойки бара. Маленькая хлорированная акула была маленькой, но все-таки постепенно росла. И оставалось уже совсем немного времени до того момента, в который ее бы уже точно заметили и выловили, когда ей стало не хватать человеческой еды и захотелось отведать человеческого мяса. Маленькая акула посчитала себя достаточно большой, чтобы съесть ребенка. "За тобой акула, за тобой акула.", - кричала его подружка. Но кто обращает внимание на детские игры..

18 мая 2012

21:25 

Сегодня грущу, солнечного зайчика сбила,
Его намотало на переднее колесо.
Я сигналила. А, в общем, все мило,
Все стелется оранжевой полосой.

Хотя, возможно, этот цвет - песочный.
Но куда важнее: даже не победив,
Слышать самое сладкое "научи меня срочно",
Кивать и брать паузу на аперитив.

Не соединяю буквы и всем все прощаю.
И даже если станет не очень, подустав,
Любимым то самое молоко с чаем,
Я запишу единственный верный состав.

Броситься, бесполой, словно лето,
В ночь, в спицы, в новый дом.
Кто-то на зайчика охотится с арбалетом.
А мне бы не наступить на него сапогом.

2 апреля 2012

21:24 

Я не хочу, чтобы моя жизнь создавалась на тебе.
Менять цвета рабочего стола лишь на день,
Учить рефрен, не пить воды.
От пятен отчищать диван, будь он неладен,
Декабрь помнить в ноябре
И обращаться ко всему "на Вы".

Я не хочу, чтобы моя жизнь проходила без тебя.
Без дыма выбранной на ощупь сигареты,
Без шороха твоей возни
И без тебя самой, закрывшейся от ветра
Моей спиной. Пусть не любя -
Сказавшей "помоги".

24 декабря 2011

21:23 

Смелость.
Белый снег все не ляжет на землю.
Он боится земли, мы боимся зимы.
Смело
я смотрю на свое отраженье.
Это зря, слишком быстро сбываются сны

Между черным зрачком, каплей крови на скуле
И еще чем-то тихо в такт нашим сердцам.
Ты боишься не чувства, не слез и не пули,
Я боюсь не луны и не взгляда отца.

Что-то
перед взмахом ресниц, после запаха серы,
В основаньи уютной домашней тюрьмы.
Что-то, что тебя делает сказочно белой.
Но не слишком, ведь мы так боимся зимы.

6 ноября 2011

21:22 

Мой вождь смотрит с любовью и строго,
Что-то не так, а что - не пойму.
Не оставайся у своего бога, не оставайся у своего бога,
У своего бога в плену.

12 октября 2011

21:21 

Ну что же с тобой делать.
Сигаретные руки, Одри Хепберн
И что-то еще беззвучно.
Зачем я такой смелый.
Зачем я тебя выучил,
Как мог так себя мучить.
Как бы мне с тобой не слиться,
Координатор моего сердца.
Ты не станешь платформой,
Полосой взлетной.
И даже расфасованным кормом
Для людей, жаждущих перца.
Итак: бегом.
К твоей плиссированной юбке,
Темному завитку в твоих мыслях.
С толковым словарем,
В котором числа.
Но что потом.

2 августа 2011

21:20 

Жизнь начнется,
когда я дам тебе знать,
Когда я дам тебе знак,
Когда я обращусь к тебе в третьем лице
Когда все травмы проявятся,
Закончится здравницей
Удар спиной об лед
Прямо посреди улицы.
Когда это все пройдет.
Начнется заново
Нелогичным биномом,
Я стану незаконной,
А ты моей раной.
Жизнь закончится
сменой меди на жесть,
Твой неуверенный жест
Обеспечит мне грубость шагов.
И, может быть, я провалюсь,
Каблуками расшатав порог.
Но я уже не боюсь.

3 июня 2011

21:19 

Меняли

Девушек, с которыми спали,
Положение рук во время танца,
Переходы на рестораны.
Кажется, мне осталось только сдаться,
Уже вроде даже не кровоточат раны.
Но куда еще пустить свою изобретательность,
Чем утолить жажду апогея обмана..
Мы еще можем изменить любимые страны,
Стать более внимательными,
Сменить белый на черный,
Убавить содержания, добавить формы.
И дойти до ресторанов еще лучше.
И тогда быть может представится случай
Сделать так, что мечты начнут исполняться,
И мы захотим остаться.

21 марта 2011

20:47 

Хлое 43 года.
Она пьет чай из зеленой кружки,
По вечерам читает про моду
И все еще верит своим подружкам.

Хлое 43 года,
Она почти безымянна,
Ее имя стерла погода
На завтра, когда Хлоя была пьяной.

Только я его помню.
Возраст Хлои остался в прошлом.
Ее взгляд слишком томный,
Ее сын давно брошен.

Хлое 43 год ,
А она и не знает.
Ничьей вины нет, такова уж ее природа,
Падает, но не летает.

Вроде живет, но не дышит.
Хлое 43 года.
Она 43 года меня не слышит.
Хлоя не верит в свою свободу.

Правильно. А что еще делать..
Хлоя не верить в чистоту мыслей,
Хлоя не верит в красоту тела.
А я вижу, четко вижу смысл.

Пишу сказку о принцессе.
Ей всего 43 года.
Она изгнала из себя всех бесов
И стала венцом своего рода.

Тонкая девочка белых песен,
Где-то у моей ключицы ее образ тает.
Этот мирок ей слишком тесен.
А других я не знаю.

10 октября 2010

20:46 

Ты так молода, он не столь, но ревет, как ребенок,
Проводя по белому кафелю пальцем.
На пальце кольцо, палец не по-мужски тонок,
Самое то, чтобы вышивать - у него даже где-то лежат пяльца.

Ты в томатном соке лежишь в ванне,
Вода от него, конечно, слегка солена.
Он решил - все случилось, как в той драме,
Которую вы смотрели оба у друга дома.

Он припомнил всю боль, что к тебе прибита,
Вспоминал все проступки свои и прочих.
Он все шепчет, что ты не будешь забыта,
Глупый, славный, он, кажется, дошел до точки.

Обезумев от горя, он боится к тебе прикоснуться,
Только трогает свои губы пальцами в соли.
У него даже мысли не возникло, что ты можешь проснуться,
Его ум застила пелена боли.

Он закуривает, тушит о стену окурок,
Тот падает на пол, он уберет его позже.

Это просто оздоравливающая процедура.
Ты уснула, а после встала еще моложе.

29 сентября 2010

20:44 

Мир богатых мужчин,
Худых женщин с ключицами-крыльями,
Что научат летать.
Я смотрю на него свысока.
Я один,
И так будет, пока
Не растопится лед.
Может, девочка где-то умрет,
Я увижу в ее волосах небеса,
Не смогу больше спать
И, конечно же, верить начну в чудеса.
Но пока я во снах,
Так беспечно и тихо, и выхода нет,
Там темно, только где-то из мира просвет,
Из домов тех богатых мужчин,
Худых женщин с ключицами-крыльями,
Что научат летать.
Я хочу вечно спать.

13 сентября 2010

20:43 

У этой девушки должен был быть День Рождения. Она его отменила не как праздник, а как факт - будто этого дня и нет вовсе. Никто не помнил, да и не было, особо, никого вокруг. Только где-то за третьим холмом впереди, она знала, сидел над своими книгами парень, похожий на цыпленка. А все остальные были далеко.
Какое странное послемартие. Расцвели девушкины любимые цветы, и она украсила ими свои качели, мысленно уверяя себя, что это не в честь даты. Так тихо было, будто крюльчик съел все звуки, хотя крюльчики уже давно в этих местах не водились. Девушка выбрала себе на сегодня длинное имя, наполненное гласными. Надо было расчесать волосы, но так лень, пусть кудрятся спутанными прядями. Даже залезать на качели было лень, но ведь надо, надо. И она поднялась с травы и села на толстые доски пушедуба. Посмотрела на солнца. Скоро они начнут слепить глаза каждый день и так до самого сентябрьска. Девушка вздохнула и начала раскачиваться. Сначала все мелко задрожало, потом девушка раскачалась сильнее, и дрожь улеглась. Тонкая спина на взлете коснулась знакомых веток деревьев, немного захватило дух, но тут же забылось. И когда ноги стали периодически заслонять от взора одно из солнц, земля тронулась. Сперва нехотя, потом быстрее она начала крутиться вокруг своей оси. Капризничала просто сначала. Она же знает, что каждый день - только так.
Парень, похожий на цыпленка, что-то вслух и громко критиковал в толковом словаре французского языка. Все не то, все не то.

3 сентября 2010

20:42 

Для тебя я буду девочкой,
буду мальчиком -
все равно.
Для тебя я буду летчиком-
испытателем -
как в кино.
На тебе ведь не сошелся весь
белый свет.
Потому, что ты не мой,
а это значит -
света нет.

23 августа 2010

Атриум Кохагед

главная