• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
18:46 

Она такою и была:
Наполовину видно фотографию.
Она при мне не умерла,
А просто осветила биографию.

29 марта 2006

18:45 

Я думала, моя любовь ушла в круговорот..
Немного сна, немного слез – и вот:
Густая пыль, чужой щенок и грустные глаза.
Без тормозов, а надо жать на тормоза.
Все двери, что вокруг, открыты слишком.. напрямик.
А я.. девчонка? Нет, уже давно старик.
И разноцветные ковры, и страсть, и между двух оков.
Стена, свеча, бумажник. Я готов.
Все вывернуть наружу: душу, жизнь, любовь.
И руки – в кровь. И ноги. И плечи тоже в кровь.
Чужие вещи по частям запоминать.
И, может быть, летать.

29 марта 2006

18:43 

Горим. Потемнела земля – не видит, что мы горим. Странно смотримся со стороны – со своими большими сумками, с мыслями о холодильниках, в которых всегда есть пиво. Сгораем дотл . Это мы можем, это нам легко – это мы каждый миг. Горим – это мы запросто. Не видно дыма, земля еще темная, а мы горим себе и смотрим внутрь своих захламленных комодов, выгребаем старые книги, чьи-то чертежи. Горим, иногда резко поднимаем головы и видим солнце. Думаем: "Что за хрень?", - и продолжаем гореть. Красиво.. хорошо горим.
Это не страшно, что в нас лед проникает через черную землю. Это ничего, что с неба дождем золото, а мы как-то нелепо прикроемся картонкой и продолжаем перетаскивать канализационные люки с одних улиц на другие. Это все фигня, что крышки на кастрюлях плотно не закрываются, что половину пакетов с молоком пора выбрасывать.. Потому что мы не допиваем до конца, каждый раз открываем новый пакет. С молоком.
Смотрите: я иду по платформе. За моей спиной рюкзак, в каждой руке по огромной сумке. Я слушаю дурацкую музыку и иногда приподнимаю уголки губ. У нас это называется ‘улыбаться’. Сморите: я горю. Эй, надо помахать рукой. Улыбаемся и машем, хлопаем и взлетаем – вот так. Я горю своим нескончаемо красным, делаю шаг, еще один, еще. Вот взглянула вверх – и пропало небо. И пропало солнце, и улетели все птицы. Это я так умею – чтобы все пропадало. И тогда я, действительно, начинаю улыбаться.

26 марта 2006

18:41 

На эстакаде над городом
Мир живет сотней огней.
Ты - непреклонная, гордая –
Не разбираешь путей.

Не замечают прохожие
Взрослых и вдумчивых глаз.
Ни на кого не похожая,
Ты выбираешь свой час.

Ты кладешь руку на поручень,
Взглядом окинув Москву.
Жизнь всю словил в себя обручем
Этот твой день на мосту.

Вдох – ты готовишься к откупу
Силой за сладкую смерть.
Руки и поручень сомкнуты,
Мысли: смотреть – не смотреть..

Я подхожу к тебе медленно,
Словно еще даю шанс.
"Знаешь, сейчас слишком ветрено.
Может быть, в следующий раз?".

Все на мгновение замерло
Ты отступаешь на шаг.
Жизнь начинается заново –
Может быть, именно так.

19 марта 2006

18:39 

Это не сон и не сонники, это простая игра.
Жизнь начинается заново, надо исправить свой грех.
Жизнь начинается с первого чистого в клетку листа.
В воспоминаниях прошлого – звонкий, но жалобный смех.

Все мои дни заколочены в чьи-то пустые мечты,
Люди за жгучую ненависть прячут царицу-любовь.
Смерти за мною восторженно тянут обоз красоты.
Мною, чтоб все это кончилось, создана новая кровь.

Надо признать всю неискренность и пораженье принять,
И умолять о прощении, будто все это пустяк.
Больно, но боль эта кончится, боль эту можно унять.
Жизнь начинается заново – может быть, именно так.

19 марта 2006

18:38 

Мы друг другу навек отражения
В нашем мире, пропавшем в мгновение.
Каждый раз, потерпев поражение,
Мы писали по стихотворению.

Не она подходила под правила –
Для нее все менялись законами.
Она только на черное ставила
И крутила интрижки с вагонами.

У меня без нее – опоздания,
Снов набор, не спасающих прошлое.
Я даю себе сто раз задание
Перестать себя чувствовать брошенной.

А она была избранной городом,
Только не принимала наркотики.
У нее нет готовности к проводам.
У нее только боль, крик и готика.

18 марта 2006

18:38 

Во мне заключена такая боль,
Что мне ее тебе не передать.
Но я попробую: представь, что роль
Твоя заключена в том, чтоб страдать.

Представь, твой мир порезан на сто слов
И позабыт в событьях серых дней.
Любой из твоих лучших городов
Принадлежит отныне только ей.

Она – еще твое желанье жить,
Тугая сталь и разноцветный хлеб.
А без нее и нечем дорожить –
И всюду кровь, и всюду страх и снег.

Ты любишь, дом твой создан из потерь,
Представь, что нет ни мига светлых снов.
Представила? Я так живу, поверь.
Пусти меня к себе, открой засов.

15 марта 2006

18:37 

Ладонями бить о землю с травами,
Мертвая женщина на белых простынях,
Никому не желать над ним расправы,
Только болью считать все звездное.

14 марта 2006

18:36 

Она - абсолютно ненормальная -
просила помочь ей упасть.
Да как она могла подумать, что я умею
падать..
Она смотрела на меня такими глазами, будто я должна ей ее вечность. Ее младшую дочь. Ее самые старые сны. А я не должна, честное слово. Я очень много кому что должна, но не ей и не это, точно.
Она молчала так сложно, я не могла разобраться. А потом она сказала: "Я не уйду.". Надо же было так расстроить меня.. Я не помню, чтобы кто-то когда-нибудь меня так расстраивал. Разве что
два года назад.
А ее два года назад еще не существовало. Разве что в мифах, в сгоревших строчках. Но это несерьезно, ведь так.. Сложно быть ее тенью.. вот уже несколько месяцев, но я держусь. Смотрите, я такая сильная.

12 марта 2006

17:40 

Вокруг нас город. Протекающие крыши, разбитые стекла. Солнечные лучи – ура – не доходят до оснований домов, они витают где-то над головой и посылают друг другу воздушные поцелуи. Они любят друг друга и себя, они не любят нас, нас любит город. А мы любим его – с этими протекающими крышами, с этими разбитыми стеклами. Мы хотим свою весну себе назад, мы гоняемся за ней уже почти год. Сачками, ловушками для снов, капканами, мышеловками. Мы сонные по ночам, по утрам, по вечерам. Мы только днем поднимаем головы вверх, чтобы рассмотреть игру солнечных лучей. Мы думаем: "Вот им хорошо. Они хотя бы могут любить друг друга.".

12 марта 2006

17:39 

Расплети свои белые косы,
Завяжи мне глаза красной лентой,
Так ведь лучше – без лишних вопросов,
Без разрозненных вдрызг комплиментов.

Я б тебя полюбила, не глядя,
Не читая засаленных слухов.
Только будь моим сном в авангарде,
Моим временем в вечной разрухе.

И тогда побегут по страницам
Перелетными белые строчки.
Ты мне снишься, мне все это снится,
А во сне не добраться до точки.

Ляг на землю и скинь всю одежду,
Позови меня, и лишь по звукам
Я найду тебя через надежду,
Я найду тебя через разлуку.

12 марта 2006

17:38 

Осколки стекла принять на веру,
Принять внутрь.
Я не твоя мечта, не твоя Венера,
Я твое утро.

Во все, что есть в жизни, поверить сразу,
Проверить после.
Я от тебя не жду отказов,
Не жду вопросов.

9 марта 2006

17:37 

Мы смотрим вверх, а там только луна –
Вечно живая и вечно одна.
Мы глянем вниз, а там первый рассвет –
Лучший из всех за все тысячи лет.
Думаешь ты, что ты видел войну?
То не война, ты был просто в плену.
Ты не разрушил броню из камней,
Век защищавшую сотни детей.
Мы же лишь взглядом своим совратим
Весь мир на то, чего мы захотим.
Всех совратим на привычку смотреть,
Как в нерождениях кроется смерть.
Смерть не оставит от плена следа..
Мы это вы, только мы навсегда.

Это все, что нам было близко:
Кто не умер – танцуйте диско.

7 марта 2006

17:36 

В бесконечность закручены улицы,
Коридоры бессмысленны нежностью.
Старый город как будто сутулится,
Накрывая своей безмятежностью.

Ты пристанище в море сознания.
И одна за пределами юности,
Объяснив мне черты мироздания,
Ты поверишь, что счастье проклюнулось.

7 марта 2006

16:59 

Будь днем победы, новейшим открытием, беспрецедентной акцией. Последним вздохом и первым криком, будь нерожденной и перворожденной, беспросветными ночами будь, нескончаемым светом. Будь воплощением нежности, невинным отчуждением, законным противоречием. Белой бумагой в весенний день. Будь такой же, как я.
Кого я знала за всю свою жизнь.. Девочку.. она носила светлую одежду, плела косы, к чужим матерям льнула, как к своей. Умерла девочка – вырос цветок, бесполезный, как она, и еще более светлый, почти белый. А сейчас вянет цветок потому, что от своей бесполезности он не умеет брать все, что возможно. А девочка умела.. поэтому она не вяла долго, она умерла красиво и быстро – сгорела заживо в солнечных лучах. Они так ей шли.
Кого я знала за всю свою жизнь.. Молодого принца.. он на черном коне ко мне приезжал каждую ночь, звал с собой, в королевство утренних звезд. Умер принц – ушел предпоследний поезд, и вот я сижу, обхватив колени, на перроне и жду последнего. Только он никогда не придет потому, что не умею я теперь так искренне, праведно отказываться от поездок в дальние несбывшиеся страны. А все дело в том, что умер принц не на коне, не в бою, умер он на руках своей матери в лесной глуши потому, что не было никакого королевства.
Кого я знала за всю свою жизнь.. Белого лебедя.. он всегда приплывал, когда я подходила к берегу озера. Я сама его выдумала, я сама его убила. Я отдала свою смерть, чтобы он мог умереть. Ведь он просил меня, он так плакал, так умолял меня. Потому что лебеди – они не умирают. Они не умеют – они в танце уходят на дно, и так кончается их жизнь. Но только не мой, только не мой лебедь. Он умер среди густой травы, издав прощальный крик, подняв крылья к небу. Я хороню его до сих пор, каждую ночь.

26 февраля 2006

16:56 

Когда перекрывают доступ к кислороду,
Я начинаю резать руки.
И – нет - не по веянью моды,
А просто-напросто от скуки.

26 февраля 2006

16:56 

Я вам скажу, что мне хочется:
Взять ее за руку, это так просто..
Откинуть все руки другие в стороны,
Жить с обезболивающим, ходить по городу.
Странными днями, смеясь, просыпаться,
Жить и смеяться –
Именно так. Жить и смеяться,
Это такой пустяк.
Писать не стихи и не прозу,
А что-то странное,
Что-то без имени – безымянное.
Безымянное, как она –
Любимая, и сразу любимое –
Все, что без имени.
Жить, не рассчитывать
На понимание,
Жить, не рассчитывать на одобрение.
Критику есть без страдания –
Как обед, как завтрак,
Все ненужное оставить на завтра.
Все на свете оставлять на завтра,
На потом, а сейчас,
Эту секунду, каждую странную
Отдавать себя друг другу верно так.
Я так хочу взять ее за руку –
Мою неповторимую, беспримерную.

17 февраля 2006

16:55 

С моста вниз – меткими голосами.
Мы срывали кулоны с шей друг друга.
Для нас все закончилось небесами,
По кругу, налево, снова по кругу.

Ты мне была не для четких линий,
Ты мне сейчас еще есть, точно,
Не для ровных слогов, не для рифм сильных,
А для любых честных строчек.

Любимая в вечности после вечности,
Ошибка меткая, не сбереженная.
Самое яркое моей безупречности
Отражение пораженное.

Черная, черная, моя черная,
Самая лучшая, самая верная..
След на моей душе сорванной.
Непримиримая, беспримерная.

Бесконечно твое просить прощение –
Мой удел навсегда, до конца и после.
Я – твое вздорное возвращение,
Твой на Земле храм и остров.

Делай что хочешь со мной – живою,
Только прими, когда стану белой,
Полупрозрачной чужой тоскою,
Смертью своей совсем неумелой.

15 февраля 2006

16:53 

День пробегает незаметно,
И два часа за полчаса.
Мы пролетаем над планетой
И слышим чьи-то голоса.

13 февраля 2006

16:53 

Да нет, ничего не хочу. Легко, метко наживать друзей и врагов, приятелей, недругов. Разбрасывать всех по всему миру и пить спирт из жестяных кружек, вдыхая после каждого глотка запах чьих-то волос. Блондинки, брюнетки, шатенки, рыжие. Они же ведь все одинаковые – такие нелюбимые, ломкие, детские. Совсем игрушки, плюшевые, пластмассовые, электронные. А мне бы на войну, а их – только чтобы вдыхать запах волос после каждого глотка спирта их жестяной кружки. Светлые, черные, темные, рыжие. Автомат и кричать.. а мне бы на двадцать назад, на сорок, нет на все сто. И вперед во всем красном. А они бы потом гордились.. блондинки, брюнетки....
Утро субботы такое особенно терпкое. Именно это временно кажется счастьем: ты лежишь в ванне, читаешь книгу, воздух наполнен запахом мандаринов. Женственная девушка готовит тебе завтрак, ты мандариновые корки раскладываешь по собственным коленям. Выходишь – и яркий солнечный свет в окно, приближение весны. Куришь, куришь, пьешь ярко-красный морс из стеклянной колбы, болтаешь о пустяках. Смотришь на каштановые волосы чужой подруги, они так шелком на плечи, блестят на солнце. Ни о чем не хочется думать, только сидеть так, смотреть, писать sms о том, что скоро весна, совсем скоро весна.
Раскрась меня черно-синим,
Сделай меня белой.
Я не твоя Россия,
Ты не моя Венера.
..Значит все в порядке, значит будет одежда красная, и насколько захочу – настолько и вернусь назад. И встречу своих вождей еще, и буду вытягивать из людских ран жизнь и смерть – как захочу. А пока я только пишу стихи. Вот такая бессильная.

13 февраля 2006

Атриум Кохагед

главная